la-famille-castor

Debout les gars réveillez-vous, la Bolivie est juste au bout ! Le chemin vers l’ouest est ouvert. Et tout vert. Nous arrivons dans cette partie du Brésil appelée le Pantanal. Des marais, des marais et des marais. Une petite chaîne de montagnes en plein milieu, des oiseaux en pagaille, des bus de pêcheurs, des caïmans (dont un a fini sa vie sur le bas côté de la route, dévoré par un rapace que nous avons dérangé pendant son petit déjeuner) et nous avons assez vite imaginé les milliards de moustiques qui doivent pulluler au mètre cube ! Pas pour nous ce coin ! Au loin se dresse une montée, comme un dos d’âne géant dont on ne voit que la montée. C’est tout simplement le pont qui relie une berge à l’autre de ce bras marais monumental. Une structure colossale. Au bout dudit pont, un péage. Des français seraient-ils venus donner des conseils sur l’art et la manière de financer, ad vitam aeternam, un ouvrage d’art qui est payé depuis des années mais qui sert de vache à lait à l’état ? (voir nos autoroutes…). Nous nous acquittons de la taxe de passage et approchons de Corumba. Il est 13H00 et la frontière est à une poignée de sable. Nous pensons à grignoter un morceau, pas grand-chose d’intéressant dans le quartier. Nous nous dirigeons vers le poste frontière. Dans peu de temps nous serons là-bas !!!!! La police fédérale nous fait signe de passer. C’est étrange. Il nous faut absolument les tampons de sortie des passeports et du véhicule… Eric va demander au poste. Evidemment… le bureau de la policia federal de la imigracion est en centre ville, pareil pour la voiture ! Demi-tour. Et cherche dans cette ville sans indication les bureaux qui te concernent sachant que pour faire caguer les gens ils les ont planqués au détour de petites rues à sens unique(!), que si tu la loupes, la rue qui t’intéresse, tu te refarcis un tour de manège gratuit, avec le concert de klaxons qui accompagne tes hésitations et tes fébrilités. On en trouve un ! YES ! Pour le deuxième il faut aller à la gare routière. C’est facile à dire… mais on a trouvé quand même. Le niveau du réservoir de la voiture est plutôt bas mais le chauffeur annonce que nous ferons le plein de l’autre côté, ce sera moins cher. Direction la frontière ! Bolivie nous voilà ! Nous garons le véhicule et allons dire bonjour aux gentils messieurs du bureau de la imigracion. Adorables mais un peu feignasses sur les bords et moyennement organisés : tu remplis les feuilles vertes, mais il n’y a qu’un stylo, pas chaise pour s’asseoir et écrire correctement dans les cases, donc c’est en équilibre sur le bord d’une table que je fais mes trois pages d’écriture. Ils ont été surpris de voir autant de tampons sur nos passeports et particulièrement sur celui d’Eric qui, à lui tout seul, pèse au moins 1kg d’encres multicolores. Ils nous souhaitent la bienvenue de leur sourire  édenté pour l’un et doré à l’or fin pour l’autre. Nous allons alors au bureau des douanes pour enregistrer Titine. Le douanier est sorti. Nous l’attendons dehors. Arrive enfin le monsieur en question flanqué d’un transporteur et de sa liasse de papiers sous le bras. Il nous regarde de travers et s’enquiert de ce que nous voulons ; il nous demande de faire des photocopies des papiers d’entrée sur le territoire, etc. Ca va, ce n’est pas trop compliqué et en plus il y a une boutique de photocop juste en face (à bien y réfléchir, notre douanier doit avoir des actions dans le renouvellement de la cartouche d’encre !). Une fois ceci fait, il essaie de nous faire entrevoir qu’avec une « aide » nous pourrions obtenir une autorisation de 3 mois au lieu d’1. Puis il veut voir le véhicule…bad weather for the flys ! Je crains le pire. Ca sent la tentative d’extorsion de brouzoufs. Nous faisons les idiots qui ne comprennent rien ; une bonne heure plus tard, nous obtenons enfin ce que nous voulions, pas lui ! Direction Puerto Suarez. Nous commençons par retirer des sous pour pouvoir payer le carburant nécessaire à la poursuite de la route. Pas de station dans la ville. Nous revenons sur nos pas. Les 2 stations du bord de route sont en rupture de stock. Demain vers 10H00 elles seront livrées. Non, nous n’allons pas rester ici ! Nous retournons au poste frontière. Je vais demander aux charmants messieurs de l’immigration s’il nous est possible de repasser en sens inverse pour faire le plein. Dans un grand sourire, le jefe me confirme que c’est possible et en rigolant il me dit qu’un coca en retour serait le bienvenu ! Culotté les mecs, tout est bon pour obtenir un petit quelque chose ! Pendant ce temps, Eric a demandé à un gars s’il connaissait un coin pour faire le plein. « Allez à la zone franche, il y a un surtidor » (station essence in spanish in the text). 4 km verss l’intérieur de la ville nous découvrons une enfilade de voitures et camions de tout poil ; deux files se sont formées : gazolina y diesel. Nous nous glissons dans la rangée diesel. Le rythme d’avancée s’apparente à celui d’un escargot sous lexomil. La zone franche est composée de boutiques duty free, dont le seul intérêt est l’achat d’alcool. Pour le reste, c’est aussi cher qu’ailleurs. A part peut-être le carburant. Il est presque 18h00 quand notre Titine franchit le seuil de la station suivie d’une autre voiture. Le garde ferme alors le portail ! Ouf, c’était moins une ! La nuit est tombée. Le Pantanal  Bolivien n’est pas exempt de moustiques ! des monstres voraces se précipitent sur nous en patrouille serrée, enchaînent attaques franches et piqûres sournoises. Ce ne sont pas des moustiques de taille normale, on dirait un croisement entre un moustique obèse et un hélicoptère de la gendarmerie (il t’attend là où toi tu ne l’attends pas), bref, des « sergent Garcia » de la gente moustique. La jeune femme qui sert le picotin de Titine prépare la facture et s’arrête, hésitante. Elle doit noter le numéro de plaque du véhicule…et augmenter les tarifs pour les étrangers ! Juste X 2 ! Mais, allez savoir pourquoi, elle nous annonce qu’elle ne fera pas de facture et qu’on peut partir ainsi, mais vite ! Sympa la fille. Nous quittons Puerto Suarez et filons tout droit vers Robore. Nous savons qu’il Y a des petits hôtels pas trop chers et que demain nous irons aux aguas calientes (prévues pour aujourd’hui je le rappelle !). Il fait nuit noire, notre chauffeur se sent bien et se prépare à avaler les 170 km qui nous séparent du dodo. Je m’assoupis à ses côtés. Camille entame sa nuit sérieusement. Je me réveille en sursaut dans un grand bruit de frein et une petite embardée de Titine. Au milieu du bitume deux ânes se promènent, ils n’ont pas mis leur gilet fluo et sont invisibles dans le noir ! Eric les évite donc de justesse. Je ne peux pas me rendormir, mon cœur bat la chamade, mes mains tremblotent. On ouvre grand les yeux. Ce n’est pas inutile : des vaches prennent le frais quelques km plus loin comme des adolescentes hilares et insouciantes, papotant et cancanant de n’importe quoi et n’importe où. Malgré les coups de klaxon elles ne bougent pas d’un poil, pis (excellent, non.!?), elles nous regardent passer, les éviter, en haussant les épaules.  Ah les vaches ! Nous arrivons quand même à bon port vers 20H30, après avoir tourné et viré dans les rues sombres sans indication (est-il encore nécessaire de le préciser ?...). Nous nous installons à l’hôtel San Martin, dans une petite chambre typique de la Bolivie profonde. Pour vous donner une idée de l’ambiance : on se croirait chez une vieille mamie, fan du crochet et du tricot, de l’art iconoclaste, de la Vierge Marie qui nous bénit au dessus de notre lit (c’est peut-être pour dissuader les ardeurs romantiques des hôtes…), la télé et sa célèbre télécommande qui permet de choisir entre les deux chaînes reçues dans le coin, le petit bouquet de fleurs en tissu made in china avec ses gouttes de rosée en plastique sur les pétales pour faire plus vrai (frais), de celles que l’on réserve à la Toussaint pour une vieille tante au menton poilu qui nous forçait à manger des épinards et du foie de veau.. Pas de petit déj’, pas d’internet. Bon, pour 15 euros par nuit pour nous 3, il ne fallait pas demander plus. Pas de savon non plus, mais là la technique du  « on ne sait jamais, ça peut servir » est tout à propos et des savonnettes sorties illégalement du pays voisin jaillissent de la trousse de toilette. Une petite pause roborative et retour au paddock, la litière est propre c’est l’essentiel. Demain, c’est sûr, nous nous détendrons aux eaux chaudes, dans la douce tiédeur  ambiante et le calme du lieu peu fréquenté.

On the road again, again. Rio Verde, nous voilà! C’est fourbus et rompus que nous nous arrêtons dans la grande ville de Rio Verde. Nous déchargeons nos bagages dans un hôtel sympa. Posé sur la table, un prospectus nous invite à aller voir un spectacle de rodéo à la place des expositions de la ville. Nous remarquons alors que des types patibulaires (mais presque….oui Axel, je l’ai faite !) rodent dans l’entrée de notre hôtel. Ils sont habillés étrangement de pantalons, bottes de cuir, gros ceinturons et chapeaux de …..oui, ce sont des cowboys ! Des vrais !!! Nous prenons le parti de nous inviter à leur petite sauterie et d’aller observer ces cavaliers hors pair à dos de taureaux. Effectivement nous atterrissons dans une sacrée grande foire expo digne des immenses villes de notre vieille Europe. L a différence c’est que tout est sponsorisé par Crystal Cerveja.  On peut manger et boire (de la Crystal surtout) et faire un tour de manège (avant de manger !!!), on peut aussi acheter son chapeau de cowboy si on a oublié le sien à la maison, des bottes en cuir (à talons pour les dames, celles qui ne montent pas à cheval et qui braient le nom de leur idole dès qu’elle apparaît dans l’arène), des ceintures, des pantalons, des selles en cuir  superbes dont on rêve encore plusieurs jours après et qui somme toute ne valent pas plus que les courses pour le mois que l’on fait à Cora (si, si ! les guyanais se rendent comptent alors que nous nous faisons un peu b…. quand on va faire nos courses dans Notre Hypermarché, monopoliste tout comme Air France). Pause coup de gueule. Puis vient le spectacle : une arène digne de la petite sœur de la Boca Junior  où des milliers d’aficionados s’agglutinent, bière en main, barbe à papa et autres glaces à la bouche tournés vers le centre illuminé de lasers verts inscrivant insidieusement Crystal sur le sable. Un présentateur loquace (vous avez déjà assisté à un match de foot commenté par un brésilien pur jus ? Ben c’est pareil en pire ! C’est dire !) débite des milliards de mots à le seconde en ponctuant ses phrases par le mot magique Crystal. Il lui faut en moyenne 5 minutes pour annoncer un cowboy et donner tout son pedigree (élevé à la Crystal bien sûr) et le tout dans un torrent de bruit, de musique et de vociférations. Finalement je préfère les tambours du Bronx ! Au bout de deux heures montre en main nous avons enfin pu voir le premier concours féminin : les tambours (je vous promets que c’est comme cela que ça s’appellent !), une cavalière doit faire un parcours en tournant autour de trois tambours placés en triangle dans l’arène et ce en un minimum de temps. Je ne vous parle pas du démarrage au galop et des virages à la corde autour de chaque tonneau, c’est époustouflant ! Le cheval est quasiment assis sur lui-même et repart de plus belle dès que son museau est sorti de l’arrondi ! On a admiré une gamine d’une dizaine d’années qui a fait un sans faute en un temps record, elle semblait n’avoir jamais touché la selle de tout le parcours, son chapeau est resté au départ dans une envolée folle mais la môme était collée à sa monture, elle l’encourageait et donnait des jambes alors qu’aucune autre partie de son corps ne touchait à l’animal. Incroyable ! Puis sont arrivés les cowboys. Commence une cérémonie digne de l’enterrement de Mickael  Jackson, des prières à genoux au centre de l’arène (ce ne sont pourtant pas des toreros ?!), sous les sunlights du laser Crystal, des feux d’artifice en pagaille et des blablas insoutenables du commentateur. Les petits jeunes entament les hostilités et  se font mettre par terre dès les premières secondes. Les plus aguerris passent alors. Nous avons eu un fou rire général : un des taurillons, après avoir éjecté sa verrue dorsale, décide de faire sa star. Il refuse de retourner au toril, fait le cabotin, se laisse poursuivre par les rabatteurs, se joue d’eux puis fait mine de rentrer. Demi-tour sur les pattes arrière, c’était trop drôle d’être sous les feux de la rampe ! Il revient et dans un petit trop léger se dirige vers le cowboy à cheval, il vise la croupe du canasson qui esquive de manière impressionnante et presque sans se soucier de lui. Le taureau revient à la charge et profitant d’un moment d’évitement, le cavalier lui passe un lasso autour du cou. Mauvais joueur le taureau se couche dans le sable et souffle à grand bruit, regardant autour de lui si tout le public a bien vu qu’il était une victime de la race humaine. Le cowboy dépité l’incite à se remettre debout afin de le ramener au bercail. Notre bovin cabot fait semblant de se lever et les fesses en l’air, les antérieures repliées sous lui, continue de regarder l’assistance, ignorant totalement les appels de son gardien. Puis il prend un peu d’élan, se hisse sur ses pattes et repart au petit trop, contourne le cheval pour aller voir qui est ce clown qui lui fait des grimaces. Il s’approche…et l’embroche ! Le clown est sorti sur une civière le taureau a repris le chemin du toril. Ce soir la femme du clown dormira sur ses deux oreilles. (Hommage à Cabrel). Nous avons fui le bruit, les cris, la musique et le Nelson Monfort du bac à sable afin de nous retirer dans nos pénates et dormir du sommeil du juste, sourds mais contents de voir Camille les yeux écarquillés face aux innombrables chevaux présentés. A nos lecteurs amateurs d’équidés : un paint horse de deux ans vendu aux enchères 170 euros…, un étalon de 6 ans 240 euros. Ca fait rêver non ???!!! Bonne nuit.